Иногда он пишет письма. Где-то в собственном подсознании, мелким почерком и с красивыми словами о свете луны и звуках музыки в наушниках. И выводит букву Г красиво, с завитками. Еще на что-то надеятся, бедный ребенок. Пишет письма и стирает, долгие строфы с размазанными буквами обязательно бирюзового цвета. Почему-то этот яркий цвет всегда ассоциировался с чем-то пропащим, красивым и невозможно далеки, что я потерял давно. Надежды они такие.. написанные бирюзовой ручкой на потемневшей бумаге, на которой сейчас я пишу список еды и колличество фурнитуры для ближайшего по графику платья. А не "знаешь, я хотел бы.." или... Да к черту! Хочется махнуть рукой и разорвать все письма, из которых отправил лишь одно, малозначимое и бесполезное, и выбросить подальше, орать, кричать и говорить "Мне не больно, черт возьми!" и "Я не помню!" А бирюзовая лента в волосах будет означать лишь новые надежды с графиком покупок и посещений врача из студенческой поликлиники, но никак не - дни до и дни после. Дни во время - лишь в секунды сплетенные часы, без рамок, без отсчета времени, вне пространства. Это... это, невозможно.
Выбросить к чертям. Мне ведь все легко. Так? Я верю. И я знаю, что я часто вру.